Cierro los ojos, aprieto mis puños fuertemente contra mis muslos.

Lo repito una y otra vez. No siempre funciona, pero muchos días, cuando lo hago, me inunda un olor que rápidamente me lleva a bastantes años atrás.

El olor de mi pueblo me trae consigo el recuerdo de mi abuela.

Hace casi diez años que no visitos esas tierras, y todavía siguen frescas imágenes que se me antojan como vividas hace unos instantes.

Mi abuela, vivía en una casita de planta baja, en el porche, dos bancos: uno blanco de plástico y uno de madera. Allí, muchas veces, iban algunas vecinas, y con el fresco, como ellas comentaban, se explicaban sus batallas diarias, o rememoraban tiempos en los que la juventud vivió, tras sus arrugados rostros.

El pueblo en sí, a mi me pareció siempre el más bonito del mundo. Recuerdo bajar caminando los pocos pasos que nos separaban de la casa familiar, al centro del pueblo. Normalmente, en verano, ella nos solía dar a todos los nietos una pequeña propina para que bajásemos a comprarnos algunos dulces a la Creme. A veces, nos quedábamos en la pista roja, mirando de reojo, mis primas y yo, a los chicos jóvenes que paseaban por allí. Mientras nuestros primos, exigían hincar el diente a los pasteles e ir al río.

¡Qué pena que no se pueda volver al momento solo con desearlo!

Pero esta es mi particular forma de revivir el entrañable recuerdo de mi refugio, de mi inspiración y ser.

 

Mónica Esteve González