Cracovia es un lugar frío, pero ya estoy acostumbrada a las monótonas caricias del invierno; de alguna manera, mi exilio da sentido a este lugar, aunque ya sé que se irán desvaneciendo mis rasgos como cuando se formaron alguna vez, en el gradual embrujo de la sombra. Soy hermosa, mas añoro la vejez; vanos, se impulsan sobre mí los días, y solo esta extraña criatura está siempre a mi lado. A ratos, me abate la emoción por su inalterable fidelidad; otras veces, mis dedos (¡oh, mis dedos!) apetecen con odio su cuello; tanto he pensado que este animal me define, que ya casi me reconozco solamente en su nombre, y en su impoluta soberbia yacen las olvidadas noches de mi virtud. Durante la última guerra, fui la amante de un soldado tudesco; han pasado los tiempos, pero no ha cambiado la maldad de los hombres; tal vez ese sea mi fundamento: no ser más que segunda siempre, aun en esta ciudad tan salpicada de muertes incompletas, no tan diferente del Milán donde mucho lloré cuando no era eterna. Ahora me siento más un trofeo que cuando desfallecía en las garras de Ludovico; siento que nadie ve en mí los indecibles vaivenes de la felicidad y del orgullo, sino el hálito de un mito que ya no me pertenece. He vencido a la muerte, pero tras ella no hubo más vida. Hoy lloraré otra vez y nadie habrá de darse cuenta.

 

 Guillermo Betancourt Díaz