Los primeros copos de nieve del invierno cubrían las calles empedradas de Praga.

Yo, cogido de tu mano, paseaba por ellas con miles de mariposas en mi interior.

Quería hacerlo. Deseaba hacerlo.

Nos encaminamos hacia el puente de Carlos y, bajo la atenta mirada de las estatuas que lo coronan, hinqué la rodilla en el suelo y te pedí que te casaras conmigo.

Tus ojos brillaban, tus mejillas se colorearon y una risa nerviosa dibujó un sí en tu boca.

Te besé, como si fuera la primera vez que lo hacía, como si el mundo se quedara congelado pintando la escena más bonita de nuestras vidas.

Pasaron diecisiete años de pura felicidad.  

Hoy he aterrizado de nuevo en Praga. Es verano y está lleno de turistas. Quiero volverme a sumergir en sus calles, respirar su aroma y encontrarte distraída mirando un escaparate.

Estoy buscándote; en las miradas, en el eco de los pasos, en los rayos de sol.

Estoy esperándote.

He llegado al puente de Carlos, justo al sitio exacto en el que empezó el cuento que escribimos juntos. Miro al Moldava y un chispazo recorre mi espalda. Una lágrima resbala por mi cara y cae sobre un candado que reza “A&C”.

Te confieso sin palabras que he venido por ti, porque algo llamado cáncer puso el punto final a nuestra historia y yo me niego a no verte más. Estoy aquí por si tu mano vuelve y puedo preguntarte otra vez:

¿Quieres casarte conmigo?

 

 

Alberto Javier Díaz Tornero