Un café y un alfajor para desayunar. El Tortoni nos resguarda en su penumbra, oloroso a medialunas, a reposo y literatura compartida. 

Se acabó la calma. La Nueve de Julio presume de su jungla de carriles con el orgullo de los excesos. En el centro, el obelisco deja pasar horas y vehículos sin un gesto, sin una queja. 

La lluvia espera agazapada sobre La Boca. Asustados los turistas, la calle esconde a los pintores bajo aleros enmohecidos de indolencia. 

San Telmo, en cambio, exhibe una sonrisa de viales adoquinados. Al calor de un tinto mendocino, el cuerpo recupera la templanza. Un bife con sabor a leña antes de retomar el placer de unas aceras salpicadas de magia y baratijas. 

La tarde cae sobre Plaza de Mayo. El cielo se tiñe de carmín, altivo antagonista de una casa rosada sitiada de recuerdos, de pañuelos en denuncia permanente. Jirones de reflejos azules y violáceos se estiran sobre los muelles viejos y las nuevas torres de cemento y cristal. 

La noche en el fragor de Corrientes, rodeados de teatros, de cines, de millones de librerías y cafetines, se convierte en el espacio soñado para el autor; se tiñe de arte, de espectáculo, de sonrisas satisfechas. El estruendo de los coches nunca cesa, los autobuses rugen su ronquera y Buenos Aires dormita, que no duerme, en espera de un amanecer cargado, como siempre, de vida y luchas, de inspiración y anhelos. 

Javier Díez Carmona