Cuando todo lo demás falla, recurro a las visiones humeantes que brotan del mar negro. Es una ventana líquida y cristalina que contemplo luego de una caminata entre los árboles del parque, una viaje a través de las calles añejas del barrio histórico o una cerveza compartida con un amigo de opiniones propias. 

Para sumergirme en ella tengo que encerrarme en mi fortaleza de dos por tres metros y abrirme paso entre el vapor que se adhiere a la superficie oscura que me gusta ubicar sobre la mesa, junto a una planta que me sobrevive a diario y me acompaña en alta mar.

No hay mundo tan lejano ni ser tan escondido que no pueda ver en aquellas aguas. El mar negro es una claraboya omnipresente que me transforma en navegante de sus órbitas sombrías en donde intento pescar ideas que se ven como diminutos seres fluorescentes al fondo de un abismo interminable. Después de algunos años he comenzado a entender sus caprichosas mareas invisibles pero aún así puedo contar miles de incursiones en donde se me han resbalado de entre los dedos aquellas criaturas escurridizas que brillan con luz propia en lo más profundo de mi mente. Cuando eso sucede, lejos de darme por vencido, salgo de mi habitación, voy a la cocina, enciendo la cafetera y repito el proceso cuantas veces sea necesario. 

«Benditos los recolectores de semillas que me permiten surcar el octavo mar donde todos somos pescadores», pienso todas las mañanas al ver mi taza llena nuevamente.

Tomás Felipe Cornejo Taboada