Dentro:

Existe un rincón perfecto. Estratégicamente colocado entre tu escápula y el esternón. Donde encajo mi oreja de caracol, yunque y martillo, donde la cadena de huesecillos martillea y acusa el ritmo carnoso de tu corazón bombeante. Escucho el resuello hipnótico de tu respiración. El diafragma sube y bajan las pulsaciones. No existe el tiempo. Tienes la dulce indolencia de un cuadro de Balthus.

Fuera :

Llueve.

Hay un pogromo en cada esquina y un liquidador cada ciento veinte pasos.

En cada estacion hay un algoritmo para hacer descarrilar sinfonías.

Dentro: 

La calefacción estaba agradable para nuestros pies fríos de caminar inviernos.

Musitabas canciones inventadas, vestías tu voz con el celofán de las grandes ocasiones y dabas tu regalo generosa como una sacerdotisa distraída.

Fuera:

Embadurnado de sueños pegajosos que se van secando y dejan costra y huella y son arenas movedizas. Y vuelan y el tiempo sopla y solo queda la ira y el orden de nuevo. Y el suelo. Y la noche.

Dentro:

Tú eres mi rincón exquisito. Déjame ser tu cangrejo ermitaño. 

 

 

Jesús Francés Dueñas