Hay rascacielos. Gente que corre de un lado a otro. Me paro. Miro a mi alrededor. Hay gente, mucha gente, demasiada gente. Esta ciudad me ha contagiado su prisa en las piernas. Llueve. Llueve lentamente. 

Entro en el metro, como siempre está el chico aterido de barniz oscuro tocando su saxo. Nos saludamos. Le doy un par de monedas. En el vagón no se cabe. Hay un silencio escandaloso de tecleo en las manos. Se menea rápidamente el metro; El altavoz que parece lo más humano, anuncia la próxima parada. Es la mía. En la salida salimos proyectados como bombas de racimo. 

Ha dejado de llover y aunque aun hay nubes que auguran más lluvia, un sol radiante me ciega, me coloco con cierta desconfianza mis gafas oscuras. Miro de un lado a otro y sigo caminando por esta jungla donde veo la soledad en cada esquina. Así camino (o lo intento) solitario. Suenan truenos. Miro al cielo. Vuelve a llover. Da igual. Estoy cerca de mi apartamento.

Llego. Subo las escaleras. Entro en casa. Me escurro el pelo. Enciendo el televisor. Lo apago. Pongo música. Cojo el teléfono. Llamo a mis padres: – Os hecho de menos.

Sergio Rodríguez