En las noches de temporal, cuando las olas arañan violentamente las rocas y el viento grita desesperado por no encontrar abrigo, me asomo al ventanal y encaro la tormenta desatada como el mítico Sigfrido, despreciando desde mi seguridad la furia de los elementos. No me perturban ni me asustan, no me quitan el sueño, en nada pueden perjudicarme. Ante mi, como un espectáculo indescriptible y complejo, se desata toda la fuerza de la naturaleza con un montaje concebido por el mejor director de escena, que no por muchas veces contemplado llega a aburrirme nunca. Igual que en la épica de una opera wagneriana, el héroe desafía a los dioses y a los elementos mientras la violencia domina el escenario y, en la semioscuridad, la música terrible de la tempestad atruena y me envuelve durante horas, en una representación verosímil y perfecta. Con el alba llega la calma relativa, presagio de una jornada fría, gris y ventosa, mas como un predecible ocaso que un grato amanecer. Entonces, una vez terminado el trabajo en el faro, salgo a pasear con Thor, el perro que acompaña mi voluntario aislamiento. Así es la vida en el fin de la tierra, así de solitarios son los inviernos, como si de un drama se tratara, donde Wagner y el ron son ya el único consuelo, sin que el amor de una valquiria atempere mi dolor.

Antonio Maya Gato.