Perdido en millón de pasos e ignorante de caminos reconocidos. Perdido cuando el bosque se nutre de un verde profundo recubriendo el húmedo suelo, los enormes troncos con frondas inmensas, de hojas en corazón, en oval, en as de oros, umbría que al sol escapa, recóndito de hados angustiados, al descubierto su magia recóndita, su secreto.

Y a mis ojos acude la luz, la fuente cincelada en una pilastra de ónice, su caño iridiscente en chorro de agua, y agua en la pileta rectangular de mosaicos octogonales, helada. Encogida por la sorpresa de mi profanación.

Mi aspecto es desatino que no sé por dónde he venido ni por qué he llegado, y la fuente desprende una hermosura sabia, reverente, gotea el agua del caño congelado, rumorea la pilastra helada. Y las colosales frondas de los árboles se erigen en firmamento de lámina venerable.

 Un camino de humilde ladrillo rojo ladea la fuente y alcanza su espalda oculta, una estancia libre, sin techo, redonda y redonda la piedra que hace de banco al costado de la mesa redonda, todo de piedra, de granito. La idea brota: el banco de la mesa redonda, la mesa del Rey Arturo, honor y gloria.

 El silencio se tensa con presencias y halos que apenas se aquietan. Bajo a la fuente y acaricio el caño. El susurro se desliza por la estancia: ¿cómo ha ocurrido?, un extraño irrumpiendo en la mesa redonda: honor y gloria.

 

Luis Ezquerra Escudero